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domingo, 29 de dezembro de 2013

Poesia Portuguesa Contemporânea, seleção do professor Moisés de Melo Neto


DOMINGO  

               Luís Veiga Leitão 
  
                                      Hoje é domingo? Não e sim, 
                                      Para ser dia que se vive 
                                      mergulho as mãos em mim 
                                      e tiro os domingos que tive. 
 



          CANÇÃO 
                                   Eugênio de Andrade    
  
                                     Hoje venho dizer-te que nevou 
                                     no rosto familiar que te esperava. 
                                     Não é nada, meu amor, foi um pássaro, 
                                     a casca do tempo que caiu, 
                                     uma lágrima, um barco, uma palavra. 
  
  
                                     Foi apenas mais um dia que passou 
                                     entre arcos e arcos de solidão; 
                                     a curva dos teus olhos que se fechou, 
                                     uma gota de orvalho, uma só gota, 
                                     secretamente morta na tua mão. 



    

  
                                           UNIVERSALIDADE 
  
                                                                           Miguel Torga 

  
                                    Aqui declaro que não tem fronteiras. 
                                    Filho da sua pátria e do seu povo, 
                                    A mensagem que traz é um grito novo, 
                                    Um metro de medir coisas inteiras. 
  
                                    Redonda e quente como um grande abraço 
                                    De polo a polo, a sua humanidade, 
                                    Tendo raízes e localidade, 
                                    É um sonho aberto que fugiu do laço 
  
                                    Vento da primavera que semeia 
                                    Nas montanhas, nos campos e na areia 
                                    A mesma lúdica semente, 
  
                                    Se parasse de medo no caminho, 
                                    Também parava a vela do moinho 
                                    Que mói depois o pão de toda a gente.   
 




                              CASA DAS SEMENTES  
  
                                                                       Antônio Osório 
  
                        É triste não possuir uma casa de sementes. 
                        Não adianta amar essas partículas ali ociosas, 
                        nem desejar que nidifiquem sem granizo 
                        e irrompam como a chama de uma vela. 
  
  
                        É triste pagar um preço pelo que há-de nascer, 
                        que o bersim perca a cor alazã penetrando na terra     
                        e o trevo da Pérsia alimente a boca das reses. 
  
  
                        É triste que não recusem essa densa, pródiga, 
                        obstinada servidão, a vitalidade apaixonada pelo sol,                          
                        e não façam, como um camponês, as suas contas, 
                        exigindo a Deus e aos homens o salário da maquinação. 
 
 

                         
  CARTA A MEUS FILHOS  SOBRE OS FUZILAMENTOS DE GOYA 
  
  
                                                                  Gloria de Guido Cavalcanti 
  
  
Não sei, meus filhos, que mundo será o vosso, 
É possível, tudo é possível, que ele seja 
aquele que eu desejo para vós. Um simples mundo, 
onde tudo tenha apenas a dificuldade que advém 
de nada haver que não seja simples e natural. 
Um mundo em que tudo seja permitido, 
conforme o vosso gosto, o vosso anseio, o vosso prazer, 
o vosso respeito pelos outros, o respeito dos outros por vós, 
E é possível que não seja isto, nem seja sequer isto 
o que vos interesse para viver. Tudo é possível, 
ainda quando lutemos, como devemos lutar, 
por quanto nos pareça a liberdade e a justiça, 
ou mais que qualquer delas uma fiel 
dedicação à honra de estar vivo. 
Um dia sabereis que mais que a humanidade 
não tem conta o número dos que pensaram assim, 
amaram o seu semelhante no que ele tinha de único, 
de insólito, de livre, de diferente, 
e foram sacrificados, torturados, espancados, 
e entregues hipocritamente à secular justiça,
para que os liquidasse "com suma piedade e sem efusão de sangue"
Por serem fiéis a um deus, a um pensamento, 
a uma pátria, uma esperança, ou muito apenas 
à fome irresponsável que lhes roía as entranhas, 
 foram estripados, esfolados, queimados, gaseados, 
e os seus corpos amontoados tão anonimamente
quanto haviam vivido ou suas cinzas dispersas
para que delas não restasse memória. 
Às vezes, por serem de uma raça, outras 
por serem de uma classe, expiaram todos 
os erros que não tinham cometido ou não tinham consciência 
de haver cometido. Mas também aconteceu 
e acontece que não foram mortos. 
Houve sempre infinitas maneiras de prevalecer, 
aniquilando mansamente, delicadamente, 
por ínvios caminhos quais se diz que não são ínvios os de Deus. 
Estes fuzilamentos, este heroísmo, este horror, 
foi uma coisa, entre mil, acontecia em Espanha 
há mais de um século e que por violenta e injusta 
ofendeu o coração de um pintor chamado Goya, 
que tinha um coração muito grande, cheio de fúria 
e de amor. Mas isto nada é, meus filhos. 
Apenas um episódio, um episódio breve, 
nesta cadeia de que sois um elo (ou não sereis) 
de ferro e de suor e sangue e algum sémen 
a caminho do mundo que vos sonho. 
Acreditai que nenhum mundo, que nada nem ninguém 
vale mais que uma vida ou a alegria de tê-la. 
É isto o que mais importa - essa alegria. 
Acreditai que a dignidade em que hão-de falar-vos tanto 
não é senão essa alegria que vem 
de estar-se vivo e sabendo que nenhuma vez 
alguém está menos vivo ou sofre ou morre 
para que um só de vós resista um pouco mais 
à morte que é de todos e virá. 
Que tudo isto sabereis serenamente, 
sem culpas a ninguém, sem terror, sem ambição, 
e sobretudo sem desapego ou indiferença, 
ardentemente espero. Tanto sangue,
tanta dor, tanta angústia,
um dia- mesmo que o tédio de um mundo feliz vos persiga - 
não hão-de ser em vão. Confesso que 
muitas vezes, pensando no horror de tantos séculos 
de opressão e crueldade, hesito por momentos 
e uma amargura me submerge inconsolável. 
Serão ou não em vão? Mas, mesmo que o não sejam, 
quem ressuscita esses milhões, quem restitui 
não só a vida, mas tudo o que lhes foi tirado? 
Nenhum Juízo Final, meus filhos, pode dar-lhes 
aquele instante que não viveram, aquele objeto 
que não fruiram, aquele gesto 
de amor, que fariam "amanhã". 
E, por isso, o mesmo mundo que criemos 
nos cumpre tê-lo com cuidado, como coisa 
que não é só nossa, que nos é cedida 
para a guardarmos respeitosamente 
em memória do sangue que nos corre nas veias, 
da nossa carne que foi outra, do amor que 
outros não amaram porque lho roubaram. 
 
 
     
                    A CASA DO MUNDO    
  
                                           Luiza Neto Jorge 
  
  
               Aquilo que às vezes parece 
               um sinal no rosto 
               é a casa do mundo 
               é um armário poderoso 
               com tecidos sanguíneos guardados 
               e a sua tribo de portas sensíveis.

               Cheira a teias eróticas. Arca delirante 
               arca sobre o cheiro a mar de amar. 
  
               Mar fresco. Muros romanos. Toda a música. 
               O corredor lembra uma corda suspensa entre 
               os Pirinéus, as janelas entre faces gregas. 
               Janelas que cheiram ao ar de fora 
               à núpcia do ar com a casa ardente. 
  
Luzindo cheguei à porta. 
interrompo os objetos de família, atiro-lhes
a porta
Acendo os interruptores, acendo a interrupção, 
as novas paisagens têm cabeça, a luz 
é uma pintura clara, mais claramente me lembro: 
uma porta, um armário, aquela casa. 
  
Um espelho verde de face oval 
é que parece uma lata de conservas dilatada 
com um tubarão a revirar-se no estômago 
no fígado, nos rins, nos tecidos sangúíneos.
É a casa do mundo:
desaparece em seguida: 
 

         

                                       PÁTRIA
 
  
                                             Sofia de Mello Breyner Andresen 
  
                                   Por um país de pedra e vento duro 
                                   Por um país de luz perfeita e clara 
                                   Pelo negro da terra e pelo branco do muro 
  
                                   Pelos rostos de silêncio e de paciência 
                                   Que a miséria longamente desenhou 
                                   Rente aos ossos com toda a exactidão 
                                   Dum longo relatório irrecusável 
  
                                   E pelos rostos iguais ao sol e ao vento 
  
                                   E pela limpidez das tão amadas 
                                   Palavras sempre ditas com paixão 
                                   Pela cor e pelo peso das palavras 
                                   Pelo concreto silêncio limpo das palavras 
                                   Donde se erguem as coisas nomeadas 
                                   Pela nudez das palavras deslumbradas 
  
                                   - Pedra rio vento casa 
                                   Pranto dia canto alento 
                                   Espaço raiz e água 
                                   Ó minha pátria e meu centro 
  
                                   Me dói a lua me soluça o mar 
                                   E o exílio se inscreve em pleno tempo 


         
    
ALGUMAS PROPOSIÇÕES COM PÁSSAROS E ÁRVORES QUE O POETA 
REMATA COM UMA REFERÊNCIA AO CORAÇÃO    
                                                                     Ruy Belo 
Os pássaros nascem na ponta das árvores 
 As árvores que eu vejo em vez de fruto dão pássaros
 Os pássaros são o fruto mais vivo das árvores 
 Os pássaros começam onde as árvores acabam
Os pássaros fazem cantar as árvores
Ao chegar aos pássaros as árvores engrossam movimentam-se 
 deixam o reino vegetal para passar a pertencer ao reino animal 
Como pássaros poisam as folhas na terra 
quando o outono desce veladamente sobre os campos 
Gostaria de dizer que os pássaros emanam das árvores 
mas deixo essa forma de dizer ao romancista 
é complicada e não se dá bem na poesia 
não foi ainda isolada da filosofia 
Eu amo as árvores principalmente as que dão pássaros 
Quem é que lá os pendura nos ramos? 
De quem é a mão a inúmera mão?
Eu passo e muda-se-me o coração 
 

  ANIMAIS DOENTES 
  
                   Alexandre O'Neill 
 

Animais doentes as palavras 
Também elas 
Vespas formigas cabras 
De trote difícil e miúdo 
Gafanhotos alerta 
Pombas vomitadas pelo azul 
Bichos de conta bichos que fazem de conta 
Pequeníssimas pulgas uma sílaba só 
Lagartos melancólicos 
Estúpidas galinhas corriqueiras 
Tudo tão doente tão difícil 
De manejar de lançar de provocar 
De reunir 
De fazer viver 
  
Ou então as orgulhosas 
Palavras raras 
Plumas de cores incandescentes 
Altos gritos no aviário 
E o branco sem uso 
Imaculado 
De certas aves da solidão 
  
Para dizer 
Queria palavras tão reais como chamas 
E tão precárias
Palavras que vivessem só o tempo de dizer a sua parte
No discurso de fogo
Logo extintas na combustão das próximas 
Palavras que não esperassem 
Em sal ou em diamante 
O minuto ridículo precioso raro 
De sangrar a luz a gota de veneno 
Cativa das entranhas ociosas. 
 
          EU FALO DAS CASAS E DOS HOMENS 
  
                                         Adolfo Casais Monteiro

  
        Eu falo das casas e dos homens, 
        dos vivos e dos mortos: 
        do que passa e não volta nunca mais... 
        Não me venham dizer que estava materialmente 
        previsto, 
        ah, não me venham com teorias! 
        Eu vejo a desolação e a fome, 
        as angústias sem nome, 
        os pavores marcados para sempre nas faces trágicas 
        das vítimas. 
  
        E sei que vejo, sei que imagino apenas uma ínfima, 
        uma insignificante parcela da tragédia. 
        Eu, se visse, não acreditava. 
        Se visse, dava em louco ou profeta, 
        dava em chefe de bandidos, em salteador de estrada, 
         - mas não acreditava! 
  
        Olho os homens, as casas e os bichos. 
        Olho num pasmo sem limites, 
        e fico sem palavras, 
        na dor de serem homens que fizeram tudo isto: 
        esta pasta ensanguentada a que reduziram a terra inteira, 
        esta lama de sangue e alma, 
        de coisa a ser, 
        e pergunto numa angústia se ainda haverá alguma esperança, 
        se o ódio sequer servirá para alguma coisa... 
  
        Deixai-me chorar - e chorai! 
        As lágrimas lavarão ao menos a vergonha de estarmos vivos, 
        de termos sancionado com o nosso silêncio o crime feito
                                                                                                instituição
        e enquanto chorarmos talvez julguemos nosso o drama, 
        por momentos será nosso um pouco do sofrimento alheio, 
        por um segundo seremos os mortos e os torturados, 
        os aleijados para toda a vida, os loucos e os encarcerados, 
        seremos a terra podre de tanto cadáver, 
        seremos o sangue das árvores, 
        o ventre doloroso das casas saqueadas, 
         - sim, por um momento seremos a dor de tudo isto... 
  
         Eu não sei porque me caem as lágrimas, 
         porque tremo e que arrepio corre dentro de mim, 
         eu que não tenho parentes nem amigos na guerra, 
         eu que sou estrangeiro diante de tudo isto, 
         eu que estou na minha casa sossegada, 
         eu que não tenho guerra à porta, 
          - eu porque tremo e soluço? 
          Quem chora em mim, dizei - quem chora em nós? 
  
          Tudo aqui vai como um rio farto de conhecer os seus meandros:   
         as ruas são ruas com gente e automóveis, 
          não há sereias a gritar pavores irreprimíveis, 
          e a miséria é a mesma miséria que já havia... 
          E se tudo é igual aos dias antigos, 
          apesar da Europa à nossa volta, exangue e mártir, 
          eu pergunto se não estaremos a sonhar que somos gente, 
          sem irmãos nem consciência, aqui enterrados vivos, 
          sem nada senão lágrimas que vêm tarde, e uma noite à volta, 
          uma noite em que nunca chega o alvor da madrugada...  



                            ESTE MAR 
José Bento 
  
Este mar me detém, mas nunca saberei 
quem desvaneceu a escrita aqui abandonada num desígnio antiquíssimo: 
as pegadas tenras das gaivotas, folhas tranqüilas 
a denunciar os ramos adejantes que copiam a espuma 
  
Escrevo gaivotas , simplifico: acaso estes signos 
sejam também de alcatrazes, alciões: 
mas ao soletrar o seu ditado errante 
decifro mensagens num livro tão precário que a brisa o arrebata.  
Isso não importaria: eu iria olhando no chão o negativo de meus pés, 
nada teria para o comparar, prosseguiria. 
Até onde? 
Prosseguiria sempre: 
jamais findam as praias, nem quando a luz se rende. 
  
Assim, terei de retornar ao poema: nomear o desconhecido, 
reconstituir no mineral ou na face que o tempo feriu para delir depois 
a pressão de umas pulsações, de uma cabeça vencida pelo cansaço  [ou o desejo. 
E recomeçar é sangrento se o ímpeto se finca apenas em palavras, 
em matéria que não se possui. 
As palavras nunca podem guardar-se; 
quando poupadas, decompõem-se na sua própria usura. 
  
Há que procurar o texto alado: rente às algas exaustas, 
sob a turquesa estilhaçada que neva e tumultua, 
iremos desvendá-lo. 
                                       Sem um indício? 
                                                                      Uma cor, um odor 
vão conduzir-nos: os que no azebre de um rosto em nós sepulto 
distanciam as feições do interior de onde despontam, 
  
como o verbo se corrompe desde que as sílabas se juntam e ameaçam: 
os sinais que gravamos propõem uma totalidade 
até que uns olhos neles se jogam e os afastam 
do sangue de onde nascem. 
                                                     Esse é o exemplo das asas: 
lassas, arqueiam-se suplicando o sol, 
rasam a areia, prolongam a nervura das pegadas, 
enfunam-se num arrepio inverniço - prenúncio de rajadas e marés - 
e disparam para incendiar-se onde a sombra as não humilhe. 
Recomeço, pois. Como recuperar o início? 
os cirros como lanhos veementes a exaurir as tardes? 
os areais rebeldes aos barcos, a expulsar o seu domínio? 
Onde os dias a transbordar de conchas cálidas? 
  
Estou aqui e é evidente que a ausência de sinais 
sobre este chão, estas mãos, esta fronte que não sustenho 
porque estão em outro lugar numa hora longínqua 
é a única legenda que me pode ser dada. 
  
Só resta transcrevê-la e extingui-la sem a ter compreendido. 
Pousam estas letras como aves: desconhecem a morte, 
para elas todo o espaço é este azul e o tempo o momento 
em que seu vulto avança e é peso a impor um sentido 
que será denunciado apenas a quem a seguir até à própria consumação:
 a salsugem, o vento ávido de cumprir-se na sua fuga ao silêncio, 
as vagas ou o esquecimento indiferentes ao destruir o que ignoram, 
mesmo se a espuma é no meio-dia um peito em floração 
e na noite a alva naufragada prestes a cobrir o corpo desejado. 






                                  
Herberto Elder   
Dai-me uma jovem mulher com sua harpa de sombra  
e seu arbusto de sangue. Com ela 
encantarei a noite. 
Dai-me uma folha viva de erva, uma mulher 
Seus ombros beijarei, a pedra pequena 
do sorriso de um momento. 
Mulher quase incriada, mas com a gravidade  
de dois seios, com o peso lúbrico e triste 
da boca. Seus ombros beijarei. 
  
Cantar? Longamente cantar. 
Uma mulher com quem beber e morrer. 
Quando fora se abrir o instinto da noite e uma ave  
o atravessar trespassada por um grito marítimo  
e o pão for invadido pelas ondas - 
seu corpo arderá mansamente sob os meus olhos palpitantes.  
  
Ele - imagem inacessível e casta de um certo pensamento  
de alegria e de impudor. 
Seu corpo arderá para mim 
sobre um lençol mordido por flores com água. 
  
Em cada mulher existe uma morte silenciosa. 
E enquanto o dorso imagina, sob nossos dedos, 
os bordões da melodia, 
a morte sobe pelos dedos, navega o sangue, 
desfaz-se em embriaguez dentro do coração faminto. 
- Ó cabra no vento e na urze, mulher nua sob 
as mãos, mulher de ventre escarlate onde o sal põe espírito, 
mulher de pés no branco, transportadora 
da morte e da alegria. 
  
Dai-me uma mulher tão nova como a resina 
e o cheiro da terra. 
Com uma flecha em meu flanco, cantarei. 
E enquanto manar de minha carne uma videira de sangue, 
cantarei seu sorriso ardendo, 
suas mamas de pura substância, 
a curva quente dos cabelos. 
Beberei sua boca, para depois cantar a morte 
e a alegria da morte. 
  
Dai-me um torso dobrado pela música, um ligeiro 
pescoço de planta, 
onde uma chama comece a florir o espírito. 
ã tona da sua face se moverão as águas, 
dentro da sua face estará a pedra da noite. 
- Então cantarei a exaltante alegria da morte. 
  
Nem sempre me incendeia o ardor das ervas e a estrela 
despenhada de sua órbita viva. 
- Porém, tu sempre me incendeias. 
Esqueço o arbusto impregnado de silêncio diurno, a noite 
imagem pungente 
com seu deus esmagado e ascendido. 
- Porém, não te esquecem meus corações de sal e de brandura. 
Estontece meu hálito com a sombra, 
tua boca penetra a minha voz como a espada 
se perde no arco. 
E quando gela a mãe em sua distãncia amarga, a lua 
estiola, a paisagem regressa ao ventre, o tempo 
se desfibra - invento para ti a música, a loucura e o mar. 
  
Toco o peso da tua vida: a carne que fulge, o sorriso, 
a inspiração. 
E eu sei que cercaste os pensamentos com mesa e harpa. 
Vou para ti com a beleza partida, 
os ombros violados, 
o sangue penetrado de paredes nuas. 
Digo: eu sou a beleza, seu rosto e seu durar. Teus olhos 
se transfiguram, tuas mãos descobrem 
a sombra da minha face. Agarro tua cabeça 
áspera e luminosa, e digo: ouves, meu amor?, eu sou 
aquilo que se espera para as coisas, para o tempo - 
eu sou a beleza. 
Inteira, tua vida o deseja. Para mim se erguem 
teus olhos de longe. Tu própria me duras em tua velada beleza 
  
Então sento-me à tua mesa. Porque é de ti 
que me vem o fogo. 
Não há gesto ou verdade onde não dormissem 
tua sombra e loucura, 
em que não estivesses pousando o silêncio criador. 
Digo: olha, é o mar e a ilha dos mitos 
originais. 
Tu dás-me a tua mesa, descerras na vastidão da terra 
a carne transcendente. E em ti 
principiam o mar e o mundo. 
  
Minha memória perde em sua espuma 
o sinal e a vinha. 
Plantas, bichos, águas cresceram como religião 
sobre a vida - e eu nisso demorei 
meu frágil instante. Porém, 
teu silêncio de fogo e leite repõe a força 
maternal, e tudo circula entre teu sopro 
e teu amor. As coisas nascem de ti 
como as luas nascem dos campos fecundos, 
os instantes começam da tua oferenda 
como as guitarras tiram seu início da música noturna. 
  
Mais inocente que as árvores, mais vasta 
que a pedra e a morte, 
a carne cresce em seu espírito cego e abstrato, 
tinge a aurora pobre, 
insiste de violência a imobilidade aquática. 
E os astros quebram-se em luz sobre 
as casas, a cidade arrebata-se, 
os bichos erguem seus olhos dementes, 
arde a madeira - para que tudo cante 
por teu poder angélico e fechado. 
  
Com minha face cheia de teu espanto e beleza, 
eu sei quanto és o íntimo pudor 
e a água inicial de outros sentidos. 
Começa o tempo onde a mulher começa, 
é sua carne que do minuto obscuro e morto 
se devolve à luz 
Na morte referve o vinho, e a promessa tinge as pálpebras 
com uma imagem. 
  
Espero o tempo com a face espantada junto ao teu peito 
de sal e de silêncio, concebo para minha serenidade 
uma idéia de pedra e de brancura. 
És tu que me aceitas em teu sorriso, que ouves, 
que te alimentas de desejos puros. 
E une-se ao vento o espírito, rarefaz-se a auréola, 
a sombra canta baixo. 
  
Começa o tempo onde a boca se desfaz na lua, 
onde a beleza que transportas como um peso árduo 
se quebra em glória junto ao meu flanco 
martirizado e vivo. 
- Para consagração da noite erguerei um violino, 
beijarei tuas mãos fecundas, e à madrugada 
darei minha voz confundida com a tua. 
Oh teoria de instintos, dom de inocência, 
taça para beber junto à perturbada intimidade 
em que me acolhes. 
  
Começa o tempo na insuportável ternura 
com que te adivinho, o tempo onde 
a vária dor envolve o barro e a estrela, onde 
o encanto liga a ave ao trevo. E em sua medida 
ingênua e cara, o que pressente o coração 
engasta seu contorno de lume ao longe. 
Bom será o tempo, bom será o espírito, 
boa será nossa carne presa e morosa. 
- Começa o tempo onde se une a vida 
à nossa gratidão. 
  
Felizmente estás na pedra e a pedra em mim, ó urna 
salina, imagem fechada em sua pungência e castidade. 
E o que se perde de ti, como espírito de música estiolado 
em torno das violas, a morte que não beijo, 
a erva incendiada que se derrama na íntima noite, 
- o que se perde de ti, minha voz o renova 
num estilo de angústia e prata viva. 
  
Quando o fruto empolga um instante a eternidade 
inteira, eu estou no fruto como sol 
e desfeita pedra, e tu és o silêncio, a cerrada 
matriz de sumo e vivo gosto. 
- E as aves morrem para nós, os luminosos cálices 
das nuvens florescem, a resina tinge 
a estrela, o aroma distancia o barro vermelho da manhã. 
E estás em mim como a flor na idéia 
e o livro no espaço triste. 
  
Se te aprendessem minhas mãos, forma do vento 
na cevada pura, de ti viriam cheias 
minhas mãos sem nada. Se uma vida dormisses 
em minha espuma, 
que frescura indecisa ficaria no meu sorriso? 
- No entanto és tu que te moverás na matéria 
da minha boca, e serás uma árvore 
dormindo e acordando onde existe o meu sangue. 
  
Beijar teus olhos será morrer pela esperança. 
Ver no aro de fogo de uma entrega 
tua carne de de vinho roçada pelo espírito de Deus 
será criar-te para luz dos meus pulsos e instante 
do meu perpétuo instante. 
- Eu devo rasgar minha face para que a tua 
se encha de um minuto sobrenatural, 
devo murmurar cada coisa do mundo 
até que sejas o incêndio da minha voz. 
  
As águas que um dia nasceram onde marcaste o peso 
jovem da carne aspiram longamente 
a nossa vida. As sombras que rodeiam 
o êxtase, os bichos que levam ao fim do instinto 
seu bárbaro fulgor, o rosto divino 
impresso no lodo, a casa morta, a montanha 
inspirada, o mar, os centauros 
do crepúsculo, 
- aspiram longamente a nossa vida. 
  
Por isso é que estamos morrendo na boca  
um do outro. Por isso é que 
nos desfazemos no arco do verão, no pensamento 
da brisa, no sorriso deserto, no peixe, 
no cubo, no linho, 
no mosto, 
- no amor mais impossível do que a vida. 
  
Beijo o degrau e o espaço. O meu desejo traz 
o perfume da tua noite. 
Murmuro os teus cabelos e o teu ventre, ó mais nua 
e branca das mulheres. Corre em mim o lacre 
e a cânfora, descubro tuas mãos, ergue-se tua boca 
ao círculo de meu ardente pensamento. 
Onde estará o mar? Aves bêbadas e puras que voam 
sobre o teu sorriso imenso. 
Em cada espasmo eu morrerei contigo.  
  
E eu peço ao vento: traz do espaço a luz inocente 
das urzes, um silêncio, uma palavra; 
traz da montanha um pássaro de resina, uma lua 
vermelha. 
Ó amados cavalos com flor de giesta nos olhos novos, 
casa de madeira do planalto, 
rios imaginados, 
espadas, danças, superstições, cânticos, coisas 
maravilhosas da noite. Ó meu amor, 
em cada espasmo eu morrerei contigo. 
  
De meu recente coração a vida inteira sobe, 
o povo renasce, 
o tempo ganha alma. Meu desejo devora 
a flor do vinho, envolve tuas ancas como uma espuma 
de crepúsculos e crateras. 
Ó pensada corola de linho, mulher que a fome 
encanta pela noite equilibrada, imponderável - 
em cada espasmo eu morrerei contigo. 
  
E à alegria diurna descerro as mãos. Perde-se 
entre a nuvem e o arbusto o cheiro acre e puro 
da tua entrega. Bichos inclinam-se 
para dentro do sono, levantam-se rosas respirando 
contra o ar. Tua voz canta 
o horto e a água - e eu caminho pelas ruas frias com 
o lento desejo do teu corpo. 
Beijarei em ti a vida enorme, e em cada espasmo 
eu morrerei contigo.  


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